أعلنت الأكاديمية السويدية الملكية للعلوم، الخميس، فوز الشاعرة الأمريكية لويز غلوك بجائزة نوبل للآداب لعام 2020.

وأوضحت الأكاديمية، في بيان، أن فوز غلوك جاء "لصوتها الشاعري المميز الذي يضفي بجماله المجرد طابعا عالميا على الوجود الفردي".

ولدت لويز جلوك عام 1943 في نيويورك وتعيش في كامبريدج، ماساتشوستس. وهي أستاذة للغة الإنجليزية في جامعة ييل الأمريكية، وتعد واحدة من أبرز الشعراء في الأدب الأمريكي المعاصر.

وحصلت الفائزة على العديد من الجوائز المرموقة، من بينها جائزة بوليتزر (1993) وجائزة جوائز الكتاب الوطني (2014) وهي واحدة من الجوائز الأدبية السنوية الأمريكية.

ونشرت لويز غلوك 12 مجموعة شعرية وبعض مجلدات المقالات عن الشعر. وتتميز جميعها بالسعي إلى الوضوح. 

مختارات من شعرها

رُسُل

ليس عليكَ سوي أن تنتظر، ولسوف يجدونكَ.
الإوزّ الذي يطير واطئاً فوق المستنقع،
الإوزّ اللامع في المياه السوداء،

سوف يعثر عليك.

والغزلان

كم هي بديعة،
كأنّ أجسادها لا تعترض سبيلها.
تنزلق خفيفة في العراء
تعبر أشعة الشمس ذات الألواح البرونزية.

ما الذي يجعلها تقف ساكنة هكذا
إذا لم تكن تنتظر؟
لابثة بلا حراك، حتى تصدأ أقفاصها،
والشجيرات ترتعش في الريح
جالسة القرفصاء، عارية من الأوراق.

ليس عليكَ سوي أن تترك الأمر يحدث:
تلك الصرخة ــ (أطلقها، أطلقها) ــ مثل القمر
الذي غضّنته الأرض فصعدَ
ممتلئاً بدائرة سهامه

هكذا حتى تجدهم أمامكَ
مثل أشياء ميّتة، الأجساد صهواتها

وأنتَ تعتليها، جريحاً وقاهراً.

تبارَكَتْ

المشهد يستجمع أشتاته الآن أيضاً.
التلال تزداد عتمة. والثيران
تغفو في أطواقها الزرقاء،
الآن إذْ الحقول حُصدت
والحِزَم
مرصوفة مكدّسة علي حوافّ الطريق
بين العشب خماسيّ الأوراق،
آنَ يصعد القمر المسنّن.

هذا هو الغثاء،
غثاء الحصيد أو الوباء
والمرأة التي تطلّ برأسها من النافذة،
والبذور
لامعة، ذهبية، صائحة:
تعالي هنا
تعالي هنا، أيتها الصغيرة.

وأمّا الروح فإنها تدبّ بطيئة، زاحفة من الشجرة.

أحزان سيرسيه

وفي النهاية عَرّفتُ نفسي
عند زوجتك،
كما ينبغي أن يفعل إله.
في عقر دارها،
في إيثاكا، صوت بلا جسد.
أطرقتْ وهي تغزل، ثم التفتَ رأسها
إلي اليمين أوّلاً، ثمّ إلي اليسار
رغم أنّ الأمل كان ضعيفاً
في رَدّ ذلك الصوت
إلي أيّ أصل ملموس: أشكُّ
في أنها ستعود إلي مغزلها
بما تعرفه الآن. وحين
تراها ثانية، أَخبِرْها
أنّ الإله يودّع هكذا:
فإذا مكثتُ في رأسها إلى الأبد
فإنني سأمكث في حياتك إلي الأبد.

أغنية بينيلوب

أيتها الروح الصغيرة، الصغيرة المتجرّدة أبداً
افعلي الآن ما أرجوك أن تفعليه، تسلّقي
أغصان شجرة الصنوبر الشبيهة بالرفوف،
انتظري في الأعلى، متنبهة، مثل
حَرَس أو رقيب. لن يطول الوقت حتى يعود إلي بيته
يتعيّن عليكِ أن تكوني
كريمة. أنتِ لم تكوني
كاملة الأوصاف، بجسدكِ المُرْبِكِ
فعلتِ أشياء ما كان ينبغي
أن تناقشها القصائد.
ولهذا
نادي عليه من خلال المياه المفتوحة
والمياه اللامعة
بأغنيتكِ المظلمة، الطامعة،
أغنيتكِ غير المألوفة، الجيّاشة
مثل ماريا كالاس.
مَن الذي لن يشتهيكِ؟
وهل يمكن أن تفشلي
في تلبية أيّة شهيّة شيطانية؟
سرعان ما سيعود من حيث يذهب،
مُسْمَرّ البشرة من فرط الغياب، توّاقاً
إلي دجاجاته المشوية. آه، ينبغي أن تُحَيّيهِ
ينبغي أن تهزّي أغصان الشجرة
لكي تلفتي انتباهه،
بحذر مع ذلك، بحذر، لئلا
يتشوّه وجهه الجميل
بالكثير من الإبر الساقطة.

قصيدة حبّ

ثمة على الدوام شيء يُصنع من الألم
أمُّكَ منكبّة على الحياكة
تحوّل الشالات إلي تلاوين الأحمر كلّها
كانت برسم عيد الميلاد، وكانت تدفئكَ
وهي تنتقل من زيجة إلي زيجة، تصطحبكَ
معها. كيف تمكّنتْ من هذا
حين خزّنَتْ قلبها المترمّل طيلة هذه السنين
تماماً كما يؤوب الموتى؟
لا عجبَ أنكَ كما أنت اليوم،
تخاف الدمّ، ونساؤكَ
يتعاقبنَ مثل أحجار الجدار، واحدة تلو الأخرى.

ذاكرة أولي

جُرحتُ، منذ زمن بعيد.
وعشتُ لكي أثأر لنفسي
من والدي، ليس
بسبب ما كان عليه،
بل بسبب ما أنا عليه: منذ بدء الزمن
أيّام الطفولة، فكّرتُ
أنّ الألم يعني
أنني لم أكن محبوبة،
أنني كنتُ أحبّ.

السوسنة البرّية

في ختام عذاباتي
كان ثمة باب.

أنصتوا إليّ: ذاك الذي تطلقون عليه اسم الموت
أتذكّرهُ

فوق الرأس صخب من كلّ فَجّ، أغصان الصنوبر تتنقّل
ثمّ لا شيء. الشمس الواهية
خفقتْ فوق السطح اليابس.

رهيب أنْ تواصلَ الحياة
والوعي
دفينٌ في التراب المظلم.

وبعدها انتهي الأمر: ذاك الذي تخاف منه، أنتَ
الروح، أنتَ العاجز عن
النطق، المنتهي بغتة، والأرض المتصلّبة
تلتوي قليلاً. وتلك
طيور ترمحُ في شجيرات واطئة.

أنتَ الذي لا تتذكّر
العبورَ من العالم الآخر
أقول لك إنّ في وسعي الكلام ثانية: كلّ
هذا العائد من النسيان، عائد
للعثور علي صوت:

ومن مركز حياتي جاءت
نافورة عظيمة، ظلالٌ زرقاء غامقة
علي لازورد من مياه البحر.

ليلكة الذهب

الآن إذْ أدركُ
أنني
أحتضر وأعرف
أنني لن أنطق ثانية، لن
أعيش بعد الأرض، لن أُدعي منها ثانية، وما
من زهرة، بل الشوك وحده، والقذارة الخام
تطبق علي أضلاعي، أناديكَ
يا أبي وسيّدي: الكلّ من حولي،
الصحب كلّهم يخرّون أرضاً، يظنّون
أنكَ لا تري. كيف
يجزمون أنكَ لا تري
وأنتَ لم تخلّصنا بعد؟
وفي شفق الصيف، أأنتَ
قريب بما يكفي لكي تصغي
إلي فزع طفلكَ؟ أم
أنكَ لستَ أبي،
أنتَ الذي رَبّيتَني؟